Renaissance



Ses yeux étaient restés clos,

les draps blancs inanimés.

Perdue entre deux mondes,

seul le moniteur chantait.


Les blouses parlaient d’espoir,

la patience en maître mot.

Elle résisterait au départ,

combattante à fleur de peau.


Aux fragiles matins chauds,

le doux miracle tissa sa toile.

Une danse sous les paupières,

ma mère revenait pour le bal.


L’hiver n’avait plus envie d’elle,

la renvoyant à ses enfants.

Et au moment du grand réveil,

dans nos yeux, le printemps.


Noe Sovage